(…) ahora soy esta luz que duerme, que no duerme, atisbo por el hueco de los muros; los caballos se atascan en fango y prosiguen, miro la tinta que anota los nombres, la caligrafía salvaje que imita los pastos (…) soy esta vida y la que queda, la que vendrá después en otros días, en […]
